Verdad y mentira

Antaño, en un palacio a orillas del Nilo

La Enéada, supremo tribunal de los más grandes dioses del Alto y Bajo Egipto rara vez se reunía para dirimir asuntos de los mortales; pero tanta había sido la insistencia de Gereg sobre la perfidia de su hermano; que había atraído la curiosidad de Shu y Tefnut, de Nut y Geb; de los cuatro hijos del cielo y la tierra, y del mismo Atum.

— He sido víctima del más grande de los ultrajes —decía el acusador— y más por que es mi propia sangre el que me ha ofendido. Ma'at me ha robado mi daga, último recuerdo de nuestros padres, y se atreve a mentirme no sólo a mí, sino a ustedes, divinos reyes. No le basta con gobernar él sólo el palacio que nos debió corresponder a ambos, sino que es tal su envidia que pretende arrebatarme la única herencia que me queda.

El acusado no alzó la voz, no insultó a su hermano, no se arrojó al suelo en un sollozo desesperado. Con la mirada tranquila y la voz firme, miró de frente a los nueve dioses, y se limitó a decir que era inocente del robo y que no entendía por qué su hermano mentía de esa manera, pero que no podía ofrecer ninguna prueba, más que el honor por el que se había distinguido toda su vida. Pero Gereg, aunque envenenado por el rencor, sabía sonreír y argumentar con elocuencia, y presentó ante los nueve tronos a seis criados que juraron de rodillas haber visto a Ma'at robar la daga y guardarla en un cofre, que los guardias de la Enéada encontraron debajo de la cama del acusado.

Al ponerse el sol, sólo tres dioses creían en la inocencia del malafortunado, pero ninguno se sentaba entre los jueces, sino que se limitaban a observar entre las sombras: Toth, sabio como ninguno pero consciente de que muchas veces, la razón no era suficiente para convencer las mentes y corazones; Anubis, quien se limitó a pedir que, de hallar al hombre culpable, no se le quitara la vida, pues sabía que, temido como era entre los nueve, poca influencia tenía; y Horus, quizá el único cuya voz podría haber tenido algún impacto, quien creía en la nobleza de Ma'at, pero que no lo ayudaría, pues se sentia exasperado de que éste no usara las armas para defenderse de la calumnia de su hermano. Así, con el silencio cómplice de los tres asistentes divinos, los nueve decidieron esa noche de luna nueva que Ma'at era un ladrón y mentiroso.

—Tú eres el agraviado, Gereg —sentenció Atún— es sólo justo que seas tú el que decida cual debe ser el castigo de aquel que te ha ofendido.

Gereg no lo pensó más que un instante, antes de responder con sonrisa cruel:

—Mi hermano se vanagloriaba de ser el señor de la casa, deseo que ahora ese título sea para mí, y que él quede convertido en poco más que el custodio de la puerta, mayordomo de palacio y senescal de mis sirvientes. Y para que nunca jamás pueda ser capaz de robar, y todo el que vea su rostro sepa su delito, le sean arrancados los ojos, y así su verguenza sea eterna.

Ni siquiera entonces lloró o gritó el acusado; una vez más afirmó su inocencia, pero aceptó con dignidad su castigo. Así fue como Ma'at regresó a la casa que gobernó convertido en un criado ciego, pero poco tardó en aprender su nuevo oficio, y en un par de años, pese a los mejores esfuerzos de Gereg de derrochar su nueva encontrada fortuna; la prosperidad había regresado a la casa, administrada con devoción y eficiencia, con un amo que rumiaba cada vez más furioso con cada luna que pasaba.

—No le arranqué los ojos por mero gozo, sino para impedirle hacer su trabajo con eficiencia; y así tener la excusa que necesitaba para venderlo como esclavo, pero ese miserable parece incapaz de ser derrotado, no soporto que, incluso ahora, pretenda ser mejor que yo —le dijo a los criados que habían prestado testimonio en el juicio— ¡Ustedes han probado ser amigos leales, mintieron por mí cuando más los necesitaba, y por eso he de pedirles un último favor, que será recompensado como corresponden. No tolero más la vista de Ma'at; llévenlo al desierto y córtenle la garganta, que la arena engulla su recuerdo, hasta que incluso yo me olvide de él.

A la mañana siguiente, los criados tomaron al hermano de su señor, lo golpearon y ataron, llevándolo hasta las profundidades del desierto; pero una vez teniéndolo a su merced, y viendo que se negaba a rogar; se percataron que podían ser ladrones y embaucadores, pero quizá no asesinos. Con la certeza de que un ciego jamás podría encontrar el camino de regreso, cortaron sus ataduras y lo dejaron a su suerte. Al volver, aceptaron los regalos de su amo, y, habiendo ya probado que eran mentirosos capaces de engañar a los mismos dioses, juraron que Ma'at estaba muerto entre las dunas, y por veinte años Gereg lo creyó, durmiendo tranquilo pensando que había escapado de la sombra de su hermano.

¿Qué fue entonces del desafortunado ciego? Pues que tres dioses, sintiéndose culpables de su suerte, decidieron intervenir a su favor: Anubis curó sus golpes y alivió su sed; Horus, conmovido por la fuerza con la que afrontó la muerte, envió a un halcón a la casa más cercana, en otra ciudad, e inspiró a una muchacha para que siguiera su vuelo hasta encontrar al herido. Fue ella la que cambió la venda sobre sus ojos, le regresó la fuerza poco a poco; y él recompensó su generosidad con historias, y trabajando en aquella humilde casa todo lo que pudo, hasta que convirtió a sus anfitriones en los más prósperos de la ciudad. Así, fue sólo natural que aquella muchacha de buen corazón se enamorara de aquel noble ciego; y Ma'at supo corresponder a sus afectos. El día de su matrimonio fue el primero que se sintió feliz desde la traición de su hermano, y al ver nacer a su hijo unos meses después, estaba convencido que las recompensas de la vida habían superado sus pesares.

Ma'at vivió en plenitud con su familia por años, pero nunca aprendió a no decir la verdad, y por eso cuando su hijo, casi convertido en hombre, le preguntó de dónde vivía, no tuvo más remedio que contarle la historia de sus desgracias. El muchacho había sido criado para ser sincero y bondadoso, pero también tenía el coraje de un guerrero; aún así, en su corazón no cabía la venganza, y decidió que si los dioses habían arruinado a su padre, también serían ellos los que repararían el daño. Fue entonces que Thoth, quien había observado en silencio por años, vio la oportunidad de redimirse ante el ciego.

—Demanda a tu tío ante la Enéada por la mitad de la herencia que correspondía a tu padre, pero por ningún motivo hables de él como si viviera, amenos que yo te lo indique— fue su consejo.

El muchacho acató, y así fue como Gereg se encontró de nuevo ante los nueve dioses, acusado por un joven al que nunca antes había visto.

— Reniego de la acusación de este oportunista, divinos señores; pero si me presento ante ustedes, es porque cargo conmigo un gran arrepentimiento. Los años de reflexión me han convencido que quizá me excedí en el castigo que exigí para mi hermano, aunque fuera un traidor y un ladrón; pues más de una noche me he quedado sin sueño pensando en cómo el pobre, incapaz de orientarse tras perder sus ojos, caminó solo al desierto. Lo busqué por semanas, pero cuando lo encontré, ya era demasiado tarde. Ma'at murió hace muchos años, este joven no puede ser su hijo.

—Mientes Gereg, como mentiste hace tantos años, cuando acusaste a mi padre de un crimen que jamás cometió.

—Yo a ti no te conozco, y no guardas ningún parecido con mi hermano. No tienes manera de probar lo que afirmas muchacho.

Entonces Thoth, desde la sombra, asintió con un gesto casi imperceptible, pero fue suficiente para el muchacho.

— Dices que te arrepientes del castigo que impusiste a tu hermano, pero yo digo que tal es el castigo justo a los mentirosos. Te pregunto una vez más tío, ¿estás seguro que Ma'at murió en el desierto, y que no hay forma de que sea mi padre?

—Me pesa decirlo, pero sí. Estoy seguro.

—Un sólo argumento tengo para defender mi causa, pero antes de decirlo, necesito un juramento ante los nueve dioses —dijo el joven, repitiendo la estrategia que Thoth le había planteado— si puedo probar que soy quien soy, más allá de toda duda; tú, Gereg, deberás reconocer que eres un mentiroso, y someterte por tu voluntad al castigo que en su momento impusiste a tu hermano.

Por un instante, Gereg dudó; pero pronto vio que no tenía más opción. Si se rehusaba, después de haber afirmado haber encontrado el cuerpo de su hermano, levantaría sospechas. Pero, en la arrogancia de quien ha llegado lejos mintiendo, se recordó que sus criados eran hombres devotos a él, que no tenían motivos para pretender engañarlo, ni el valor para intentarlo, pues sabían de su astucia. Entonces, sonriendo, se puso la mano en el corazón, y juró.

—Soy el hijo de Ma'at —dijo el joven— y llamo aquí a un testigo, que con su mera presencia probará mi linaje más allá de toda duda.

Y con esto, las puertas se abrieron, y, apoyándose en el brazo de su esposa, entro Ma'at al señor de los nuevos tronos, con el rostro un poco arrugado, y una venda sobre los ojos, pero aún reconocible; y la expresión de incredulidad de Gereg fue suficiente para que nadie dudara de la identidad del recién llegado.

— Quien mintió sobre algo tan sagrado como la muerte de un hermano bien puede mentir sobre el robo de una daga —dijo Thoth, dirigiéndose a la asamblea— el embustero ha sido vencido por las mentiras de otros, y porque siempre ha estado ciego a la verdad. ¿Es necesario que deliberen, divinos señores, o daremos la justicia que nosotros mismos negamos hace más de veinte años?

La decisión fue unánime, y más tardo Gereg en comprender lo que estaba por suceder que Horus en tomar su daga y arrancarle los ojos. Mientras sollozaba, Anubis se acercó a Ma'at, y con suavidad le retiró la venda de las cuencas vacías; mientras sostenía un cofre de oro y plata.

— Amigo mío, los dioses han guardado por años los ojos que te fueron arrebatados injustamente. ¿Me permitirías ahora regresar lo que nunca se te debió quitar?

Ma'at asintió, y permitió que el dios recurriera a sus artes. Tras agradecer que por fin se le hiciera justicia, regresó a la casa de sus padres, y se llevó con él a su hermano ciego, al que le permitió seguir viviendo como siervo en su hogar, pues no estaba dispuesto a enturbiar con rencores el que estaba seguro, sería por siempre el día más feliz de su vida, aquel en el que conoció el rostro de su esposa y su hijo.

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¡Bienvenidos pasajeros! Una expresión popular, tanto verbal como iconográfica, es que la justicia es ciega; pero eso probablemente habría escandalizado a los antiguos griegos, para quienes la diosa Temis siempre tenía los ojos abiertos, para poder discernir lo verdadero en toda polémica. A la metafórica justicia no se le colocó la venda en los ojos hasta los años tardíos del Renacimiento, y rastrear el origen de esta costumbre ha resultado problemático. pero es posible que parta de una mala interpretación de la leyenda que acabo de adaptar, encontrada en un papiro de la era de Ramsés II. Tiene sus diferencias claves con la mitología egipcia clásica (Ma'at es un mortal masculino, en lugar de una diosa femenina) pero el elemento narrativo de la temática está presente, aunque los personajes sean metáforas de la verdad y la mentira (los nombres en la lengua del antiguo Egipto de los dos protagonistas), no la justicia.

¿Cuál sería la moraleja de esta historia? Cada quien la ha interpretado de forma distinta, la más común que la justicia siempre llega, aunque sea tardía (lástima que en la vida real no exista la magia para resarcir de forma tan completa el daño), pero la que a mí me ha sido más útil cuando la cuento es que los mentirosos siempre caen, usualmente porque ellos también son víctimas de las mentiras de otros.

Hasta el próximo encuentro...

Navegante del Clío